Идешь по строкам, как по тропам,
Гуляешь в пене облаков,
Где ежиков нахальный топот,
И звон лошадкиных подков.
Впадаешь в сказочность и детство,
И веришь в ангелов и фей,
Что есть на свете зелье, средство.
От всех болезней… Нет, ни фейк…
Что все вокруг добры и милы,
Исчезли боль и страх, и смерть.
Ты шепчешь: «Дай, Господь мне силы,
Вот так писать суметь… посметь…»